Día Mundial de la Poesía
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No creo toparnos con su cuerpo inerte y frío algún día. El futuro es impreciso, incierto, cósmico, no existe. Nada, en teoría, puede asegurarse. Pero yo no pienso encontrarme con su cuerpo muerto un día. Si algo sucede -y quién sabe (sólo quién sabe)-, será que las máquinas no encuentren cómo animarla, cómo volverla, cómo escribirla. Pero ahí está. .../... No vamos a encontrar muerta, en un futuro, a la poesía..
posted by Tristán at 19:22
18 Comments:
No, no se nos muere, los poetas si, ella queda, y aunque alguien queme las palabras alguien más las tendrá en la punta de la lengua. Y si no alguien más tendrá las visiones, y si no alguien será depositario de una reencarnación y recitará poemas perdidos.
Las máquinas, una vez que piensen, no tendrán problema en la poesía perfecta, vamos métricamente, númericamente, podrán analizar el sonido y frecuencias de las palabras, las entonarán y crearán poesía perfecta. Si entienden el concepto de poesía.
Solo queda saber si podrán notar la chingonería de la poesía imperfecta...
Todas las mañanas reviso el termostato, dejo pasar el aire por entre las cavidades de su frigorífico, pinto sus labios si es que están descoloridos, le doy de beber si es que resucita, por escasos segundos, y logra endurecer su trompa lo suficiente como para succionar de la pajilla.
Todos los días la riego, la desplanto y la planto, la ingiero o la dejo posada en el platito que vive recostado dentro de la jaula de los colibríes. Todos los días le hago una pregunta o le sobo las pestañas en espera de una sola palabra. Con ella resulto un buen amo y un buen esclavo. Pues nunca sé si esa noche irá a despertarme o sencillamente me arrullará sin pena alguna. Le poseo mientras libre. Le condeno en el encierro. Le vivo, le bebo, me dejo beber por ella.
Ah, puta poesía, la que si no fuese tan puta nomás no sería, deja que te ruegue: Abrázame otra centésima de segundo. Pínchame los suspiros.
Mientras exista un ser pensante, uno solo, la poesía seguirá viva. Abrazos.
¿Ya ve cómo sí se puede respirar en Espérea? ;)
Sé que seremos los curanderos de sus males.
Muere uno, muere a su eterna juventud, la alimenta, a ella y a la escolta erudita bajo su capa.
De gente como tú depende que no muera, ustedes los poetas que cada día gestan nuevos enunciados; si un día muriese una parte de ti también se iría y no sérias el mismo, te preferimos así como estás, sino quien nos leería poesía
chámanicas palabras proféticas, espero que me inspiraron un "Si! Vamos! Aquí está! Yo la oigo respirar!"
en fin, pase lo que pase vivamosla mientras la sintamos
saluditos primaverales =) =)
Caray, todos celebrando el día de la poesía y yo sin saber siquiera que existía. Su día, no la poesía, que esa la veo bien viva de verdad.
Besos don Tristán
Podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía. Vivita, sí, coleando.
SILENCE: O sea que sólo las máquinas la crearán perfecta, métricamente perfecta y todas esas cosas? Uchis, eso no me gusta.
De todos modos yo diría que la imperfección de la poesía es precisamente lo que la hace perfecta. Quién diablos quiere alcanzar la perfección, qué miedo!!! Y luego qué.
Ah, qué sabroso es el factor humano, me cae que sí. Y es que si llega a la perfección la poesía, pues ni modo, aunque duela, si no se muere la matamos. Chale, ya qué, ultraista el asunto...
Pero bueno, ya me conozco, mañana no estaré de acuerdo con esto que digo.
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Pues que no le pinche los suspiros de más, camarada XAMIRÚ. Hay veces que es más amigo el perro (hasta el gato) que esta cosa de la poesía. Hoy precisamente amanecí odiándola (me hizo escribir cosas que no quería), pero creo que es natural eso de odiarla de vez en cuando, como en cualquier matrimonio, pues, lo normal.
Un abrazo, míster.
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Eso, don FER, ahí sí que estoy de acuerdo. Y si deja de existir el ser pensante, pues no quedará de otra que esperar a que resurja. (Que resurja el ser pensante, quiero decir, porque la poesía va intrínseca, resurje más pegada que junta, concomitantemente, por eso digo que "allí está", sólo es cosa que al nuevo ser pensante se le ocurra levantar la piedra).
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Ah, jijo, LOQ. Respiré? Eso hice? Me esperié?
:D
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KLEINE: Qué tus palabras sean palabras de profeta :)
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Mi buen MONO:
"Eterna juventud a la poesía".
Ésa debió haber sido la consigna en la pancarta del pasado 21, con la que debimos marchar, cerrar el Periférico, congestionar el DF, contrarrestarle importancia al bicentenario de Juárez y a la mismita entrada de la primavera. Esa hubiera sido la consigna si por lo menos hubiéramos marchado...
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Újule, pinche BOB, no pongas sobre mis hombritos semejante tarea, no seas gacho. Yo sólo escribo ;) que para poetas allí está Borges.
(Jeje, eso se lo robé a Ricardo Bernal ora que lo vi:
-Escritor yo?... Bueno, pues tengo algunos libros- me dice. -Pero para escritores Borges.
Y bueno, no por borrego yo también dije "Borges", sino porque Borges pues es Borges, ya qué)
Pero de todos modos ni se preocupe, mi BOB, no pienso estar sin esta cosa de la poesía, aunque de pronto la niegue más de 3 veces :P
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Así es, amiga OPPHELIA. Muy chingones, no? Pues ora nos aguantamos y la vivimos, aunque a veces la malsintamos. Así es esto :D
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Pues aunque sea tarde, MADRE, apágale su velita y choque las copas, que la mera verdad es que la canija se lo merece ;)
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Eso mismo pienso, camarada ÁNGEL, que ya habrá otra especie extendiendo su brazo, tomándola de la punta y zaz!, contra un cuaderno (o contra otra cosa que funcionará como un cuaderno). Ni modos que no.
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Chale, ya me voy, creo que hoy enloquecí...
Nunca me había contradicho tanto, jaja.
(Ah, y no piensen mal: la poesía no es nuestro psicoterapeuta, no digo eso. Recontrahundido ya estaría yo si lo que escribe uno tiene esa función.
Chale. Disculpen el desvarío. Ora sí ya me voy...)
Buenas noches.
Ahora me toca decir esta reloco carnal.
¿Qué no puedes con el paquete pinche debil? No le saqué, para poetas mi carnal Tristán
Jeje, I know, SILENCE.
Pinche débil, jaja. Un saludo al Queropi, pues.
poesia todos los dias. :)
Y antes y después de cada comida.
¿Muerta la poesía?
¿Viva la poesía?
:D
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