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Nada. Sólo entré para dejarles buena vibra y esas cosas, antes de que acabe enero. Me apena esto de los blogs, ¿saben? El modo en que hemos ido matándolos. Luego entro y le abro el hociquito para pegármele y darle respiración de boca a boca, como con estas entraditas. Ojalá que este año no se me muera. Pero yo sólo entré para dejarles buen vibra y esas cosas.

Feliz 2012, señores. Ustedes no se me mueran.

Paraguas

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11.11.11

Hace justo un año murió mi padre, a las 11.11.

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Cuando murió Leonora, sobre su cama se enderezó una garza de patas largas, plumas brillantes, casi escamas. Un poco torpe, tropezando entre los muebles, estampando brusco el pico contra su imagen en el espejo del tocador, el ave abandonó las sábanas. Como tocada por la conciencia, frente al cuerpo de garza que reconoció en su reflejo, giró el delgado pescuezo y escudriñó cada vértice del cuarto frío. Luego abrió sus alas majestuosas y salió volando por el balcón, perdiéndose en el cielo de la Colonia Roma. Quedaron las puntas de las cortinas volándose hacia afuera, como si la casa, con la garza, no acabara de salir.

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Los bañistas (1885), de Henry Scott Tuke

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Nunca voy a escribir un gran poema
Lo digo con el poema en la mano
                 comiéndome la mano
                 vaciándome el brazo, el pectoral
Lo dice quien poco a poco existe menos
cada vez más vaciado
un hoyo negro…
Y erguido, en su lugar, un gran poema
sin poder escribirse
                 como un árbol
Nunca nadie un gran poema donde existe nada