La especie está mutando III
No creo toparnos con su cuerpo inerte y frío algún día. El futuro es impreciso, incierto, cósmico, no existe. Nada, en teoría, puede asegurarse. Pero yo no pienso encontrarme con su cuerpo muerto un día. ... Si algo sucede -y quién sabe (sólo quién sabe)-, será que las máquinas no encuentren cómo animarla. Cómo volverla, cómo escribirla. Pero ahí está. ... No vamos a encontrar muerta, en un futuro, a la poesía.
De Textos sin casa
posted by Tristán at 16:47
27 Comments:
primera vez que te visito bien bien.
primera vez que te visito bien bien.
Creo que no podría estar más de acuerdo con tus palabras, en una época en que está de moda matarlo todo... no es que no muera, sino más bien lo que deja entrever León Bloy cuando escribió en su diario: "Si me quiero enterar de las últimas noticias, no leo el periódico, leo el Apocalipsis".
La especie está mutando...
Saludos... y ahora si cuándo? Ya esta lista Lumbrera!
Ja ja, Hamletaschine tiene razón, bueno imagino que cada inicio de siglo quiere matar algunas cosas, algunas mueren y otras mutan, como la especie. Ahora que nada sorprende y nada es nuevo, original quizá, pero no nuevo, pues la especie esta en una rampa hacia la extinción del soñar, con excepciones (esas que hacen que el promedio de lectura y escritura y creación en general siga existiendo, aun sea una loca que se imagina cosas frente a su ventana). Que diablos!!!, la gente no siente, la gente deja que le maten su capacidad para la poesía, esta nunca morira pero si nadie recuerda como llegar a ella, que más...
Demonios !!!
Se convertira en cubos de hielo.
Saludos¡¡¡
No le permitas a nadie que me muera.
Eso nunca sucederá, pienso ser el anti-heroé de mi propia historia.
El poema muere al nacer para vivir en quien lo lee y muere cuando es leído para nacer en otros poemas. Por eso ella, la poesía, es inmortal.
Viola d'amore,
qué bonito nombre!... Espero que no sea tu última visita, aquí en la Lumbre está tu casa.
;)
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Hamletmaschine,
se transforma, yo digo. Hasta la poesía se transforma...
Perfecto, mi buen, deja y le echo lente a esa Lumbrera.
Un abrazo.
;)
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...Úchala, debo irme, me quedo a la mitad. Al rato vuelvo pa contestarles a los demás. Un abrazo.
A mi lo que me preocupa es el mutante.
Y las causas perdidas?
pero suena muy pachichi.
como bien sabras.
La poesía muere de mentiras para vivir de verdad. Saludos
el cadàver de la realidad va
mutando se entre si misma
hasta llegar a los huesos
de las palabras que poco a
poco, susurran mientras
los grillos se confunden
con las palabras de los muertos...
salud
Cuando no haya nada, nada de nada, nadita de nadita, se verá por fin el caldillo que nos aguarda, uno de letras nostálgicas del que seguirá saliendo poesía, la inmortal.
Un abrazo.
La poesía no puede morir si no muere quien la percibe. Está en todas partes, vive y es, en lo que se esconde y en lo que se ve, en las casas y en los desiertos, en la sombra que dejas cuando no estás, en lo que se ignora, en la mirada de Raquel, en el grito, en la ira... a veces también en las palabras cuando las escucha quien las necesita. Si él muere, muere con él su poesía.
Silencio,
"Matamos lo que amamos", decía Chayito Castellanos. Hay que ver qué tanta razón tiene. Yo creo que a veces se equivoca, como en el asunto éste de la poesía. Yo, de acuerdísimo contigo con respecto a que cada de inicio de siglo no matamos cosas sino las mutamos, la parafraseo así: "Mutamos lo que amamos".
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Rock M,
¿poesía on the rocks? Suena bien. Ése estilo suena alegre.
;)
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Rachel,
"hasta el último hálito de vida/ voy a aferrarme a la conciencia", diría tu amiga.
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Aquel Eric,
bien hecho, señor, seguiré tus pasos. También seré el antihéroe de mi historia.
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Lo que será,
lo que comentas es como la cadena alimenticia del alma, no? Algo así.
;)
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Sergio,
no entendí lo de pachichi, mi buen. Pero entendí muy bien tú preocupación (y si no es tu preocupación pues la hago mía) sobre el mutante... La poesía allí está, en el campo, en las calles, en las putas, en las flores, en el hambre, donde sea, pero el que la toma y la escribe es el mutante que te digo. Y es un poco la preocupación que anunciaba, comments antes, Silencio. Lo único que podría matar a la poesía no es el futuro con sus máquinas y esas cosas, sino la concepción de las personas que aún puedan existir para darle aire. Es decir, que entre sus "causas perdidas" no figura la percepción de la poesía. Ya no creación, sino la percepción misma de la poesía.
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Mr. Latas,
qué bueno que se sume usté a este tímido manifiesto en pro de la poesía, pero manifiesto en fin.
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Tere,
qué gusto verte por aquí. No puedo estar más de acuerdo contigo. El cambio es y seguirá. Por eso digo que todo está mutando, "la especie está mutando".
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Julio,
es todo un aforismo tu comment: "La poesía muere de mentiras para vivir de verdad". Ya qué más puedo decir.
:)
Oyes, por cierto, no encontré la liga hacia tu casa.
:C
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Schizosomatic,
thnks por el poema. Gracias por compartirlo, mi buen.
:D
Mono,
cuando no haya nada de nada, como dices, veremos ora sí de qué estamos hechos. A ver si es cierto que hay poetas y la hacemos inmortal.
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Jaime,
"La poesía no puede morir si no muere quien la percibe". Ájale. Hoy fue día de aforismos. Muy chido mi buen.
Oyes, Jaime, por cierto. Ya tenemos con quién mandar "Cardo" a España. Luego te mando un mail, yo o Raquel, para que nos pongamos de acuerdo. Saludos.
Morir??
¡Pero cuantos no mueren en vida! Eso dependerá de sus células vivas: y todos ponganse el saco!, depende y está en todos nosotros el trabajar para revivir, para alimentar, para nutrir a la mas bella de todas: La poesía...
Dejad que broten vanales infecciones, son necesarias para el anticuerpo en general.
Hacemos ejército???
Jaja, G.Kleine, ese optimismo me gusta, me lo pongo. "Dejad que broten vanales infecciones, son necesarias para el anticuerpo en general". Me gusta. Aunque creo estar seguro que esas infecciones ni son. A veces no sirven para el anticuerpo, a veces sirven para el súpercuerpo, o no?... De todos modos, por si las dudas, enrolemos filas, pues.
;)
No, primero acaba del ser humano, ... y aun así, seguirá la poesía que es mayor que todos nosotros juntos :)
Oyes, Noemí, pero luego quién cierra la puerta, quién la escribe.
Mi buen gordo, no dejo de visitar la Lumbre, me gusta lo que plasmas, estamos en contacto nos veremos pronto para emprender un viaje más, en donde espero puedas atrapar las cucarachas a la primera.
Memo
jaja, ya decía yo. Ese pinche Memo nomás llega de Catalunya y ya se cree de sangre azul, ya no se mezcla con los mortales.
;)
Chido. Ora sí aviéntame lo que quieras. Porca miseria las cucarachas. Ora sí no se me va nada, pus qué crees.
Órale, enormes inmorales comentas, Andreas. Y así de inmorales, y así la poesía prohibida, seguirá existiendo en las cárceles. Wow!!! Qué lugares tan excelsos de reunión serían esos, no? Bueno, pero ojalá esas cárceles fueran mixas, presos y presas juntos, porque, como dices, si uno no está dispuesto a enamorarse allá adentro, pues qué mierdés de poesía podría ser esa.
Un gran saludo, Andreas.
Y qué viva, entonces, la inmoralidad!!!
Sí sí. A eso me refería. A la poesía prohibida como género, a la poesía prohibida en todas sus formas... facto de la ley... Ley seca, como en la bebida, así también le llamaría yo.
Entrando por aquí por vez primera, me gustó mucho.
saludos.
Gracias Ámbar. Sigue en línea, plis.
;)
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