NUNCA ESTUVE EN ARGEL
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Maikol dice que en el aire se sostiene el rumor de la arena, indivisible al oxígeno, al ruido de los autos y el mercado, al olor de los kebabs, la sal del mar y los prostíbulos. Dice que la piedra blanca de las casas es permeable y que se prenda en los cuerpos una capa suave como arcilla, con olor prestado. —Aquí nunca nadie ha tocado a una mujer, comenta Maikol sobándose el paquete sobre el pants. Lo que entra entre sus piernas no eres tú, sino algo tuyo aunque sin ti / Maikol habla de Argel, donde los coños son de arena y no terminas. Huyes siempre por dentro; correr no alcanza nunca, dice Maikol rascando con el dedo la etiqueta en la cerveza. —Aquí nunca te has tocado, sabes? Y dirige la mirada a lontananza, indivisible a la arena, al ruido de los barcos y el hedor de su agua. Bebe un trago de cerveza que siempre sabe a sed..
De Textos sin casa
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Foto de Thomas J. Abercrombie
posted by Tristán at 22:05
3 Comments:
Será la ciudad sin manos? Abrazos.
hay coños y culos con ciudades más asombrosas que esa. pero nadie sabe como llegar porque nadie ha regresado intacto de ellas. después todos mienten sobre las crónicas de sus viajes. hablan de espejismos en el desierto para referirse a ojos de agua oscuros como la retina de un felino, narran paisajes venucinos cuando quieren decir únicamente que se sentían como en casa.
en fin, las ciudades son las ciudades, y los viajeros sólo son polaroids olvidadas sobre la arena
Sin manos, sin piernas, sin nada, don FER, aunque es más una ciudad como la que dice NASTY. Jaja, por cierto, NASTY, cómo me reí con aquello de los coños y los culos y el que nadie regresa intacto, jaja. Si que así no iba, pero cayó de variedad, como diría mi papá. El caso es que sí, la define bien una polaroid olvidada sobre la arena. Qué basura que son las crónicas de viaje.
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