10.11.05

Sobre los poemas

:
Los poemas
no se escriben,
los poemas ocurren.

Michael Augustin

29 Comments:

Blogger fgiucich said...

Una gran verdad. Abrazos.

noviembre 11, 2005 6:33 a. m.  
Blogger Silencio V_2.0 Release 3 said...

Pues está dicho, no cualquiera puede ser poeta...

Me sentaré a escribir, como Chow Mo Wan en 2046, me quedaré ahí 100 horas, sin poder escribir, saldré a la calle y caminaré 100 horas sin poder vivir un poema.

No se tal vez deba salir al atardecer de hoy. 5:12 PM mirar al poniente y vivir ese poema.

¿Usted cree que cuando el pecho se oprime y uno suspira, entonces se vive un poema?

¿Un poema de desgarro?

Me viene a la cabeza algo de Los Detectives Salvajes de Bolaño, "El Lector desesperado, no puede leer más que lectura desesperada"

El Lector desesperado, no puede más que sentir, no, vivir, poesía desesperada...

Mejor me voy a bañar y a trabajar...

El baño debe darme otra perspectiva.

noviembre 11, 2005 7:04 a. m.  
Blogger diablo enlatado said...

ahhh, le doy la razón.

por el momento, sigo aderezando los pecados, parece que es mejor, se disfrutan mejor. ja.

saludos endiablados

noviembre 11, 2005 9:47 a. m.  
Blogger Alejón said...

Sublime frase.
Muy cierto.

noviembre 11, 2005 10:06 a. m.  
Anonymous Ale said...

Me recordaste esa frase de la película "Belleza Americana", acerca de la belleza que nos rodea, pero que no alcanzamos a desvelar con los ojos que ven el mundo.

En efecto, el poema se transcribe. ¿No es esa la realidad de toda creación humana? ¿La transcripción de lo que somos, lo que vemos, lo que vivimos, o su proyección, su opuesto?

¡Saludos, Tristán!

noviembre 11, 2005 10:44 a. m.  
Blogger Andreas Kartak said...

los poemas ocurren mientras se escriben (o transcriben, me gusta esa expresión de la vecina de arriba), antes no son nada y despues como diria el replicante (rutger hauer -mismo andreas kartak en la versión cinematográfica de La leyenda del santo bebedor que platicabamos-) son lagrimas en la lluvia

noviembre 11, 2005 11:09 a. m.  
Blogger Dra. Kleine said...

Los poemas son el puente entre mi sentir y quien lo escribe, los poemas son el diente que se encaja cuando mi corazón se abre...

intenso. Si.

noviembre 11, 2005 12:45 p. m.  
Blogger Bí Mát said...

Muy cierto, compañero.

Ahora tengo muy en claro que usté no escribe poemas, a usté le ocurren.

Mientras más vida vivamos, más cosas nos pueden ocurrir.

¿Qué nos ocurre cuando el día ya no es día, pero la noche todavía no es noche? ¿qué sucede en el mundo, justo en el instante que parpadeamos?

noviembre 11, 2005 2:12 p. m.  
Blogger el tío nasty said...

"No me gusta lo que acabo de escribir, pero estoy obligada a aceptar todo el párrafo porque él me ha ocurrido. Mi esencia es inconciente de mí misma y por eso me obedezco ciegamente.
Escribir al correr del pensamiento."

Clarice Lispector

noviembre 11, 2005 5:05 p. m.  
Blogger Lety said...

bravo, bravo, bravo, que bueno que llegué tarde y pude sentarme a saborear esta sopa de letras. Todo lo dicho me dice algo, aunque a mi los poemas tan solo se me ocurren, ocurrencias de niña pues.
¿alguien sabe donde anda Don Tristán, que no ha dicho esta boca es mía?
Besos a todos

noviembre 11, 2005 6:01 p. m.  
Blogger Luis Martínez Álvarez said...

En ese caso, los poemas son un accidente, el escribirlos un incidente. Como si la iluminación fuera de algunos cuantos.

noviembre 11, 2005 6:09 p. m.  
Blogger Lo-que-serA said...

Los poemas ocurren y mientras ocurren cerramos los ojos fuerte o los abrimos grandes y caminamos y caminamos por ese poema verde y respiramos las esquinas y el sol. Luego, tal vez nos sentemos a escribir algo de ese poema que tal vez sea otro poema o tal vez nada. Ya volví ¿tú dónde andas?

noviembre 11, 2005 7:41 p. m.  
Blogger Tristán Estar said...

Así es. Don FERNANDO. Aunque pensando más el asunto deduzco que los poemas se escriben, y la poesía es la que ocurre.

"¿Usted cree que cuando el pecho se oprime y uno suspira, entonces se vive un poema?" Por supuesto que sí, BRO, luego entonces habrá que ver cómo descontextualizar ese desgarro y escribirlo. ... Oiga, dónde consigo "2046"?

Muy bien dicho, LATAS ;) Que no te pesen, mejor disfrútalos, porque si eres un pecador pasivo ni el mismo infierno te abre sus puertas, qué mal.

Saludos, camarada ALEJÓN. Habrá que mandarle un aplauso a Herr Augustin.

Es ésa más bien la suprarrealidad, ALE. Y para dejar lo "supra" y transcribirnos sobre la realidad habrá que aprender a cruzar puertas y umbrales. Usted sabe cruzarlos muy bien ;) Un gran abrazo, amiga ALE.

"Lágrimas en la lluvia". Eso me gusta, maese KARTAK: ser capaces de separar dos aguas tan aguas es el punto. Oyes, y la leyenda del Santo Bebedor en dónde la encuentro?

O simplemente el resultado del sentir, G. KLEINE. Y luego la dentellada...

:D BÍ MÁT, a eso le llamaría yo detener el tiempo y hacernos de un huequito donde explayar la necesidad de transcribirnos. Un abrazo.

Voy corriendo a leer a Lispector, NASTY :D

Aquí estoy, MADRE, esperando sus ocurrencias. Exponga :D Besos.

O de todos cuantos se dejen, camarada MONO. ( Me gustó eso de la incidencia :D )

O tal vez todo lo que nunca imaginamos, pero bueno, no tendríamos tanta suerte, LO-QUE-SERÁ. El día que podamos atrapar todo lo suceptible a escribirse de nuestros propios silencios, o nos volvemos locos o nos ganamos el Nobel, jaja. ... Aquí ando. Un poco desconectado pero ando. Recibí su llamado :C Aunque un poco tarde. Un beso bien bien grande ;)

noviembre 12, 2005 3:50 p. m.  
Blogger Tristán Estar said...

"Escribir es siempre una experiencia de tránsito. Como nómades hacemos la travesía en la búsqueda de genealogías, orígenes, puntos de partida desde donde construir nuestra identidad, nuestro rostro (un rostro esfumado o difuso) interrogamos a las cosas, a las imágenes, a los documentos, queremos que algo sea dicho, que sea pronunciado aquello que ha sido omitido, que ha sido silenciado. En este sentido, la escritura es una experiencia de migración en el tiempo"

Clarice Lispector

noviembre 12, 2005 3:59 p. m.  
Blogger Silencio V_2.0 Release 3 said...

La tengo en DVD, aun no llega ni al cine, así que se la puedo pasar.

noviembre 12, 2005 5:24 p. m.  
Blogger Tristán Estar said...

Me parece perverso, SILENCE. Usté me dice

;)

noviembre 12, 2005 5:35 p. m.  
Blogger Hamletmaschine said...

Lo extraño es ver como ocurren en los demás, y lo lejos que está uno de que le ocurran, al menos una sola vez.

Ufff, cuánto tiempo sin andar por aquí, me siento como el clon de mi mismo, jajaja, a ver cuando nos vemos no?


Un abrazo

noviembre 13, 2005 12:22 a. m.  
Blogger Silencio V_2.0 Release 3 said...

Entonces Mon Hamletmasch, uno se vuelve el espectador, anonadado, viendo una pelìcula, vivir sin vivir... chuaz

noviembre 13, 2005 9:33 a. m.  
Blogger Lety said...

Tristán me sonaste resignado ante mis ocurrencias ¿realidad o fantasía? Estás invitado a leer a Esther, hoy habla de otro de sus mi'hijitos.

noviembre 13, 2005 6:06 p. m.  
Blogger Tristán Estar said...

Mi buen HAMLET, o sea que ya anda de vuelta por esta urbe, qué bien. Y déjese de esas ocurrencias que dice, que para poéticas ocurrentes usté se pinta solo, camarada. Oiga, tonces lo veo esta semana, le late?

Ay, sí, SILENCE y su ventana indiscreta, neee. Eso no es.

MADRE, por? No. Para nada. Si ser un escritor sin mentiras, como tú, no es cosa fácil. Otros preferimos escudarnos y decir mentiras tras mentiras, y luego a eso le llamamos cuentos, novelas, poemas, jeje. Voy coriendo con Esther... ;) Besos.

noviembre 13, 2005 11:30 p. m.  
Blogger Raúl Ríos said...

Ea ultimamente estoy llegando tarde a todo, no puedo resistirme a comentar esta frase, me recuerda aquella idea atribuída a Paz (por que siempre el viejo Octavio).

Algo así, Un libro de poemas es la continuación de un poema que no terminará de escribirse nunca.

O aquello también de Paz (Otra vez).
La poesía es la resurreción de las impresencias.

Algo a propósito de lo que comenta ale sobre el film "American Beauty", debo confesar que la idea esa de la belleza que se ve dónde es muy buena, (lástima que los gringos crean que la belleza tiene marcas de origen, la belleza es belleza y no tiene que ser americana europea o chinaca).

Uff me han tocado una fibra. ¿Se acuerdan de la Belleza de Auté?.

Uno más, me acuerdo de aquel excelente il Adiós a Lisboa (Donde aparece Teresa Salgueiro con los demás Madredeus interpretándose a sí mismos), la idea de Cine que tenía Fellini, eso que no es contaminado por la mirada humana, eso es la belleza, la tarea des descubrirla y hacerla desaparecer en el momento de descubrirla. Por eso el viejo se colgaba la cámara a la espalda y planeaba hacer una película de esos retazos de imágenes que habían sido tomadas al azar, sin prejuicio y nada.

Ah.... Hay que trabajar..

noviembre 14, 2005 9:50 a. m.  
Blogger Tristán Estar said...

Enemigo de la guerra
y su reverso, la medalla
no propuse otra batalla
que librar al corazón
de ponerse cuerpo a tierra
bajo el paso de una historia
que iba a alzar hasta la gloria
el poder de la razón
y ahora que ya no hay trincheras
el combate es la escalera
y el que trepe a lo mas alto
pondrá a salvo su cabeza
Aunque se hunda en el asfalto
la belleza...

Míralos, como reptiles,
al acecho de la presa,
negociando en cada mesa
maquillajes de ocasión;
siguen todos los raíles
que conduzcan a la cumbre,
locos por que nos deslumbre
su parásita ambición.
Antes iban de profetas
y ahora el éxito es su meta;
mercaderes, traficantes,
mas que nausea dan tristeza,
no rozaron ni un instante
la belleza...

Y me hablaron de futuros
fraternales, solidarios,
donde todo lo falsario
acabaría en el pilón.
Y ahora que se cae el muro
ya no somos tan iguales,
tanto vendes, tanto vales,
¡viva la revolución!
Reivindico el espejismo
de intentar ser uno mismo,
ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza…

("La belleza", de Aute)

noviembre 14, 2005 4:17 p. m.  
Blogger Silencio V_2.0 Release 3 said...

No, la revolución no... el exterminio... como siempre de aguafiestas, muere Eduardo, no Silencio, muere tu.. hora de prozac dice el abuelo, chida canción, la bajaré.

Salud


Recuerdo la caida del muro, era joven y no sabía, no entedía ese punto nodal, de ahí mi afición por el entendimiento de los puntos nodales, los cambios que alteran la historia, de maneras muy grandes.

No se, se cae la muralla veo Las Alas del Deseo y Tan lejos y tan cerca, la mirada de Ángeles antes y después.... demonios, quiero dejar de ser un ángel caido en medio del muro y ser humano, solo humano...

noviembre 14, 2005 10:43 p. m.  
Blogger Raúl Ríos said...

Por que me haces esto Silencio...?

Tengo 32 años cumplidos par la caída del muro yo ya era grandecito pero, creo que mi crecimiento tardo tanto en llegar que luego en uno o dos creci lo que tenía pendiente por años enteros, cuando nació mi hijo por ejemplo, ahora que él crece yo cresco más aun.

Pero bien, cuando te sugerí la belleza de Aute, hermano Tristán creeme, lo juro, no planeaba girar la perilla de mis sentimientos ni de los tuyos ni de nadie, claro, la belleza de Auté sintetiza la visión del mundo del Raul niño al adolescente y al de hoy, cuando me pasan las cosas peores me acuerdo de la serena voz de Auté cantando la belleza.

Silencio yo también vi the wing of wish y far away so close a tiempo para salvar a mi ángel. En las noticias vi la caída del muro, la invasión a Panamá, la caída del regimen de NIcoalao Shaoshesku (no me importa que no se escriba asi) en Rumania, todo en la televisión, desde entonces pensé que cuando fuera grande seria reportero.

Nada más contradictorio, un poeta reportero.

noviembre 15, 2005 2:23 p. m.  
Blogger Tristán Estar said...

Yo apenas recuerdo gritos, vivas, pintas, patadas a un muro graffiteado que no sabía qué cosa era ni por qué tanta patada,

SILENCIO, me acuerdo que algo había escuchado yo de un muro de los lamentos, en una tierra que no sabía que tan santa era (aún no lo sé), y algo sabía, poco, de ese muro. Escuché que el muro de Berlín, que su caída, y esas cosas, y con "muro" me remetía al de los lamentos, al que conocí en alguna fotografía que me expusieron un día en una tarde de catecismo (iba yo a catecismo, ¡qué cosas!), y "Berlín" me sonaba a una especie de Babilonia moderna, no sé si igual de "puta", pero a eso me sonaba. ¿Donde estaba yo ese día? En los portales, en el restaurant de mis padres, en Oaxaca. Había un puñado de gentes frente a la televisión, yo estaba entre ellas, aunque yo miraba mientras los demás, creo, observan. Ora que lo pienso debían estar más que un puñado de gentes frente a esa tele, pero el caso que no había muchos. Después tomé mi cuerpecito y quizá me fui al parque, a pensar en otras cosas, cosas más interesantes, y lo mismo hizo el puñado ése, que en un momento, cuando sintieron esa cosa de lo suficiente, se dispensaron y anduvieron cada quien hacia lo suyo, a cosas más interesantes, y casi pude estar seguro que aquellos adultos frente a la tele pudieron encontrar más intereses comunes a los míos, y casi pude estar seguro que se hubieran venido al parque a jugar un rato. ¿”Tan lejos y tan cerca”? ¿”Las alas del deseo”? Qué extraño me suenan bajo este contexto esos filmes.

Camarada RAÚL, lo sé, sólo que al leerte sentí un arranque por poner un comment enterito con esa belleza, que también me trae la serenidad necesaria ante la guerra. ¿Sabes? Yo también soy un poeta reportero, jaja, y un contradictorio ;) Saludos, camarada.

noviembre 15, 2005 3:28 p. m.  
Blogger io said...

... y qué verdad!!!!

buen tiempo y buena estrella!!!!

noviembre 16, 2005 2:13 p. m.  
Blogger Tristán Estar said...

Simón

;)

Saludos, camarada.

noviembre 16, 2005 6:57 p. m.  
Blogger angel said...

Un poema acontece, sí; un poema es todo un acontecimiento. Certera frase....

diciembre 07, 2005 1:09 p. m.  
Blogger Tristán Estar said...

Acción y desenlace. Y con la acción y el desenlace un certero escalofrío.

Así es, Ángel, los aconteciemitnos, las causas (como las de Borges). Esos son la poesía.

diciembre 07, 2005 8:57 p. m.  

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