31.5.05

Mei-hua

Detuvo la mano de la mesera amarilla pero el vaso ya estaba a medio llenar. Pidió una extra de leche y luego mezcló. En el color vio un desierto con muchas nubes. El ocre profundo de un rostro. Asomada en sus ojos Mei-hua. Luego oscuro.
-Debo- dijo
-Volver a Shangai-
De La especie está mutando


Foto tomada de la web

30.5.05

Graffiti mutante

"Cuando la mierda valga plata, los pobres nacerán sin culo"
.
Yo también contemplo teorías con respecto a la evolución. No sólo el tal Darwin

29.5.05

Graffiti

"El sexo no es responsable de sus actos"
.
¡¡¡ fiuff !!!

27.5.05

Ustedes no

Diez amigos muertos

de Dennis Cooper
para Ishmael Houston-Jones

Cass Romanski, 23 años, y su prometida prepararon la cena en el hogar de sus padres en Arcadia. Después de que estos se acostaron discutieron sobre la fecha de su futura boda. Él se puso histérico, se encerró con llave en la habitación contigua, y se pegó un tiro en la cabeza.

Eric Brown, 16 años, conducía su motocicleta muy cerca de su casa en Glendale. De repente se encontró con un bache, perdió el control y salió disparado por encima del manillar contra unas rocas.

Mervyn Fox, 56 años, pasó la noche en la casa de la piscina de la residencia de su mujer, de la que estaba separado, en Altadena. Tenía muy mala cara desde hacía unas semanas. Leyó parte de The Devils of London de Aldous Huxley, ingirió un frasco entero de pastillas para dormir y se tumbó en la cama.

Bunker Spreckles, 28, estaba en una fiesta. Se había chutado heroína por primera vez al comenzar la velada. Después de excusarse ante sus amigos caminó hasta su coche y se metió dos picos más.

Robert Benton, 43, estaba teniendo problemas con su amante, John Koening. Se pelearon y Koening se marchó. La amiga más antigua de Benton, Annetta Fox, pasó a verlo y trató de consolarle. Se bebieron una botella entera de champán y luego se fue a su casa. Poco después él se pegó un tiro en el pecho. Annetta afirmó que en ese preciso instante su coche dio un brusco bandazo hacia la izquierda.

John Wells, 25 años, estaba cargando su tabla de surf en una furgoneta a pocos metros de la autopista del Pacífico en Huntingtun Beach. Era un claro día de primavera. Un coche a toda velocidad se le echó encima, lanzándole a nueve metros de altura.

Michael Thompson, 28 años, conducía su Cadillac negro por el Laurel Canyon Boulevard hacia Mulholland Drive. Se desvió de la carretera en un lugar alejado, dejó el motor encendido y se tumbó en el asiento trasero, chupando una manguera que había conectado al tubo de escape.

Annetta Fox, 55, ingresó en el hospital a causa de una bronquitis. Pronto descubrieron que también tenía cáncer de pulmón. Le extirparon un pulmón. Un mes más tarde, ya en su casa, se levantó de la silla para ir al baño y le fallaron las piernas. La llevaron rápidamente al hospital, donde supieron que el cáncer se había extendido por todo su cuerpo.

John Flanigan, de 26, se vio confinado a una silla de ruedas. Año tras año se fue debilitando y finalmente tuvo que permanecer todo el tiempo en la cama. La noche antes de su veintisiete cumpleaños la excitación por la fiesta del día siguiente le dejó agotado y entró en coma.

David Sellers, 17, conoció a un señor mayor en un bar y le acompañó a su casa. Follaron. El hombre le dio algo de dinero. Luego se acercó a una cabina telefónica y llamó a su compañero de cuarto para que le recogiera en coche. En medio de la conversación un vaso sanguíneo reventó en su cerebro.

(De Sordo, en Dream Police)
.
decreto que aquí el único que puede morirse soy yo.
Ustedes no se me mueran
:)

26.5.05

Aranjuez

el tiempo se vacía de minutos,
se ha detenido un pájaro en el aire.

Octavio Paz

.

Dar las seis de la tarde
se parece a la sombra que proyecta un gran pájaro de alas largas
pasando,
como en cámara lenta,
sobre los techos de la hacienda.
Estamos exhaustos de la tarde de lluvia,
de las gotas golpeando los charcos bajo la boca de las gárgolas.
Oler la tierra mojada y mirar la ciudad, allá abajo, tan lejos,
es estar más cerca uno del otro
( pensar que subimos a Oaxaca en un barco que se aleja ).
Pero en realidad estamos cansados de nosotros.
Son las seis de la tarde y un poco hasta nos odiamos.
Queremos subir cada quien en un barco.
Yo me voy y doy vuelta a las páginas de algunos libros.
Él se va y creo que se sienta a la orilla del acueducto,
en el hueco que hacen algunas ramas,
y me recuerda, sentado allí,
que tiene algo de ocelote a la hora de su descanso.
Dar las seis de la tarde no indica que debamos encontrarnos,
pero a veces nos encontramos,
y nos parecemos a la sombra que proyectan los árboles…

( Para este momento el pájaro es un péndulo estático en el aire )

.

De La especie está mutando

25.5.05

Agua de la comadrona

Los antiguos nahuas ponían en manos de las comadronas a sus recién nacidos. Ellas limpiaban con agua su reciente piel. Limpiábanles con esto los pecados de los padres.
( De los chingados para acá no hubo ritos que limpiaran )

21.5.05

Haykú súperoccidentalizado

.
Fotografía en la National Geographic
A puros huesos
posa un niño en Somalia.
Da miedo comer.
.


(De TIERRA AMNIÓTICA, Ediciones de Sitio, 2003)

19.5.05

Haykú

Árbol
Sostén de cielo,
de tu rama un columpio,
quizá la soga.
.
(De TIERRA AMNIÓTICA, Ediciones de Sitio, 2003)
Los antiguos japoneses trazaban los haykús en hojas de ciruelo. Por eso, en parte, eran tan pequeños. Yo, como no puedo ideogramar (ni idea tengo) me voy de lo básico a lo general. Y entonces (occiden)ideogramo este árbol. (Léase en lila, en voz alta, y en el momento torpe en que uno convierte los momentos buenos en aberrantes) (No saltes de la ventana ni te avientes a las ruedas de un carro, este haykú no existe, ni hace nada, es falso)

17.5.05

:S

El extraordinario número de comments del post anterior me causó: 1) Un pinche infarto. No es un sueño guajiro que esos dispositivos cuentachiles te prometan 33,333 visitas por día, me cae que no. Ahí está la verdad sobre la mesa, tras el post. 2) Ganas de torcerle el cuello a esos programadores 2 pesos que amablemente te ofrecen la entrada a sus servicios y la salida nunca. Pinches dealers. 3) Un día-blogger improductivo, eliminando uno a uno los comments tecni-anónimos sin acabar nunca. No sé. Como querer adelantarse al tiempo y guardar los segundos en un frasco hasta borrarlos de la faz de la tierra y la postierra. 4) Un desequilibrio en mis ganas de postear algo valioso, y unas ganas terribles de postear porquerías, como ésta. Dispense usted. 5) El deseo de irme a desfragmentar un poco y encontrarme, dentro de un rato, frente a un whisky con soda y escribir a mano hasta cansarme. Voy a poner algo en una hoja que no me haga pensar en banners, links, unsubscribes. Ocuparme en algo importante.

15.5.05

El Mito de la Posmodernidad

Córranle a su Sanborn's más cercano (si vives en La Condesa acércate a tu voceador). ¡¡¡Ya salió Replicante No. 3!!! (aunque su web aún no está actualizada). También la encuentras en cualquier Gandhi, El Parnasso, Caffé Caffé. En la Facultad de Filosofía y Letras o en los Palacio de Hierro de la Roma, Polanco y Perisur. (Multifacética, como verán)
El número es El Mito de la Posmodernidad: "De genealogía incierta y muerte anunciada, nociones como posmodernismo o posmodernidad han circulado, sobretodo desde los años setenta, con una velocidad y alteración de significados que hubieran asustado al propio Derridá..." Como ven suena muy buena. Ese es el primer punto por el cual no se la pueden perder.


40 pesitos

= a 2 chelas (o una, o tres, depende el congal)

¿El segundo punto? Pues que Rogelio Villarreal, el editor, me ha incluido en este número, con el texto El fantasma del Monstruo de Montmartre ronda las calles del DF. También por eso no se la pueden perder. Busquen Apuntes y Crónicas, por ahí me pueden encontrar. SALUDOS

Ah, cierto, búsquenme como Oscar Cid de León, no como Tristán Estar ;)

Minuto de Silencio

12.5.05

Aunque no se quiera

Aunque te cases te mueras te hagas piedra
Aunque te guardes detrás de los parques
y te arranques la cara
Aunque no quieras estoy

y estás

Aunque yo tampoco quiera


De Tierra Amniótica (2003, Ediciones de Sitio)
Para el buen Daniel, a ver si ora sí se lo aprende.

10.5.05

:C

Hoy ando triste. Yo también me siento enfermo.

9.5.05

La especie está mutando II

La especie está mutando. Mutar es su consigna, su ritmo. ¿De dónde vengo, y vienes, si no de las mutaciones? La unión primera, formándose en el agua, dando paso al surgimiento de una maraña genética que será nuestra maraña, en aquel tiempo antes de la historia que ni tiempo era; el experimento natural que ahora convence, porque nos ubica en estas piernas, en los brazos, la cabeza, este cerebro, asentados sobre tierra, en una casa, no en el agua. Se ha dejado el agua. Se ha pulido cada protuberancia de los cuerpos. Se ha desvanecido el sentimiento irracional (un mucho, al menos). Tenemos nombre, reconocemos a los hijos, leyes, gobernantes, horarios de oficina. Mas venimos de una nada, la inconciencia (o no nuestra conciencia), de la mera alquimia —como debe ser—, muy ciega. Y ahora nos asustan los andares de “la historia” (nuestra hija), las vertientes de “la ciencia” (nuestra ahijada), la mutación de “la moral” (nuestra bastarda). Somos una bola de bastardos. Pinches ganzos. Una sarta de contradictorios. Mañana me voy desnudo, mato a dos vecinos y voy a que me clonen.

7.5.05

2 Pro 2

Muy bien. Para mitigar el zafarrancho virtual que ha ocasionado el pasado post, aquí ofrezco 2 fotos 2 de Beto S. Probert, "a" Pro (aunque él ande con la necedad de autosobrenombrarse El Marsu, o El Marsupial, quizá porque de sus bolsas saca cosas lejanísimas).
La primera se llama Austin, y es una foto que me habla del equilibrio. El azul del cielo es como el blanco en el poema. La casa, por supuesto, representa la mano del hombre. O más bien lo que el hombre con su mano ha decidido trazar en un poema.

La segunda foto se llama Plasma, y me parece que en ella habitan trozos de brujas modernas. O la soledad misma hecha bruja. O la soledad en eco. O la soledad sendero.


Son fotos desde Texas (2004). Ojalá que gusten.

:)

4.5.05

Así se va...

(Tristán revisaba el blog de Pro al mismo tiempo que platicaba con él por el messenger. Ahí, en su sección de fotos, observó una en miniatura, no muy clara)
Tristán dice: Oye, esa foto del árbol está chida. La puedo poner en el blog?
Pro dice: Simón. Orita te la mando.
Tristán recibe el archivo:
Pro dice: Ya te llegó. Ábrela.
Tristán la abre.
s i l e n c i o
Tristán piensa: Úchala, buena buena no está. Y ora cómo le digo que no la pongo.
Pro dice: La tomé en Austin. Se llama Goodbye blue Sky.
Tristán dice: Chido, mi buen. Orita la subo.
Pro dice: Va.
Tristán dice: Sólo aguántame un raund, debo pensar en algún pie de foto.
Pro dice: Va.
Tristán piensa: Ya me salvé. Le digo que no encontré un pie de foto chido pa acompañarla.
Pro dice: Orita vuelvo. Me voy a cenar.
Tristán dice: Chido, mi buen.
s i l e n c i o
Tristán piensa: Y ora qué hago.
s i l e n c i o
Tristán piensa: Jaja. Ya sé. La voy a editar.
Tristán la edita:
Tristán piensa: Cuatro veces "Paz a la Naturaleza". Chale. Parecen bolas de billar. Parece un wey haciendo: Buh!!! Qué porquería es ésta. Tá mil veces más chida la de Pro.
s i l e n c i o
Tristán se dice: Es tarde. Ando atrofiado. Ni modo. Así se va.
PD. Un abrazo pal Pro. ;)

2.5.05

La cabeza contra el muro

Visitando el blog de Margarida, me dieron ganas de aventarles (así, aventarles) un poema de Dalton.
La cabeza contra el muro

La materia es dura,
la materia es indestructible,
por lo tanto
la materia es incomprensiva,
la materia
es cruel.

1.5.05

Los pasos

Los pasos. ¿Qué sucede si unos pasos que no deseamos nos alcanzan? O dejemos los pasos. ¿Qué sucede si lo que nos alcanza es la sombra de esos pasos? Suceder puede.
¿Pero qué sucede si esos pasos nos arriman su sombra de más y la pisamos? Quizás entraríamos en la desgracia: Se nos muere el perro, después el abuelo, luego más cosas y con esas cosas todo. ¿Qué sucede?
Peor aún: ¿Qué sucede si los pasos no deseados son nuestros propios pasos? ¿Si nuestros pasos no nos llevan a otro lado que a pisarnos?
¡El que se pise la sombra pierde!
El que logre saltar su propia sombra: ¡Aplausos!
El que no tenga sombra, ¿qué le venderá al diablo?
De Las sombras al entrar en las casas (Novela, 2003, Cap. XI)
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