31.1.06

Jean-Yves Drouineau

Drouineau nos recuerda que el arte es, antes que nada, un entrenamiento de las sensaciones. La mente debe trabajar, ciertamente, pero sólo hasta un cierto punto. Se requiere, fundamentalmente, darse permiso de ver y sentir. Sin el aura de sacralidad que muy frecuentemente se atribuye a la obra de arte, los espectadores podemos acercarnos con la actitud de un niño pequeño: sin prejuicio, sin miedo, con ojos llenos de curiosidad y de asombro.*

Sergio Uribe

*

Les invito a darse una vuelta en el recién creado site de Jean-Yves, el camarada, donde me hace el honor de incluir unas líneas que antes le hice. Nada tienen que hacer ahí, cierto (esas líneas). Pero en fin que ahí están, merci merci. Aquí el mega CLIK

Imagen: La esencia de la mujer, de su Serie del deseo (Mixta/Tela,.33cm.x.41cm)

30.1.06

Egon Schiele

".Nadie debe saber que he visto esta porquería.".: Francisco Fernando, archiduque de Austria, cuando en diciembre del 1909 asistió a la Galería Pisko, en Viena, donde se inauguraba una exposición del pintor (.entonces de 20 años.)

26.1.06

No es fácil vivir en una ciudad como ésta. Apenas se llega y sientes un frente frío que acude a la cara, algo extraño. O una máscara delgadísima que viene a colgarse de las mejillas. Y quitársela, después del baño, aún no es fácil. Pero así son las sensaciones. Uno se acostumbra a un suelo cálido, no por caliente sino porque se siente a través de las suelas la familiaridad, que cuando pisas estas baldosas, que se corren kilométricamente hasta no-sabes-dónde, no puede uno sentirse equilibrado. Al menos en un principio. Pero es verdad que el primer contacto con estas baldosas se anuncia hasta cada extremo de la ciudad. Es como si bajaras el pie del bus, o del tren o del automóvil, de lo que sea, y apenas tocar propiciaras una vibración como la de la piedra al contacto del agua. Todo mundo sabe, entonces, que está arribando uno nuevo. Otra piedra en el fondo del agua. Y creo que es tal el destino de esta tierra por siglos. Allá abajo hay muchas piedras. La ciudad de los lagos ya no es de los lagos, al menos perdió la facha. Pero la gente que coexiste en ella, como si fuera parte de su inmobiliario —y que lo es—, aún siente el temblorcillo que se sube a sus rodillas, anunciando la presencia de uno más. Tomando esa presencia con la tranquilidad que exige la costumbre. Y se siente el uno-más cuando se llega a ella. Siempre sin rodeos, entre hipócrita y sincera. Por un lado recriminando tu nulo conocimiento de los males de la bomba migratoria, y por el otro extendiéndote la llave de la ciudad. No es fácil acostumbrarse, pues, a vivir aquí, que es lo mismo que a vivir en la incongruencia, en la contradicción, aún cuando el hombre es contradictorio desde el asunto ése del pecado original. Y yo soy también contradictorio. Y no sabe uno en qué momento pierde los estribos. O no los estribos, sino más bien la identidad. No identidad por nulidad de rostro y nombre. Identidad por lo queda, o se deja, del otro lado de las puertas. Del otro lado del paisaje. En qué momento de restaurantes y centros comerciales y cantinas y cruces de avenida, se tira, por ejemplo, un brazo. O en qué momento recogemos un tercero.
De 33
La foto se titula Ciudad de México, y es de Kent Klich, tomada de Zone Zero

24.1.06

2 TOROS 2

Agárrate, Chigna; te llueven cardos
Sábado 28, presentación de Cardo, 5 años, Poesía
Chignahuapan, Puebla
*
Y además, como segundo toro, toro-hembra que enviste las tinieblas, la presentación del Noveno río, libro de mi mentora Raquel Olvera (también en Chignahuapan, obvio, su matria)

23.1.06

La palabra que no se dice está muerta

:

La palabra que no se dice está muerta, no es palabra
Quiero decir que esa cosa sobre el libro no es palabra, está muerta
La palabra del escritor, y que no se dice, está muerta, no es palabra
Ese hombre, al no decirse, está muerto, sin palabras
Quiero decir que ese hombre ni ha nacido

El escritor nace cuando alguien mueve la boca y suelta su palabra
Quiero decir que se queda en el aire esa palabra

18.1.06

I K E B A N A
.
flores se abrazan
en tu dermis desnuda
cuerpo-ikebana
.
De Tierra amniótica (2003)

14.1.06

Tip

:
Si lees Altazor de a corridito, unas 33 veces, sólo deteniéndote a descansar a la hora del ocaso, alimentándote a pan de centeno y agua de jazmín, de pronto sentirás que levitas y, cuando menos lo esperas, eres un parasubidas al que ya nada le importa la mujer que te dice adiós con sus manos, allá abajo, súperlejos, chiquitita, como un bicho en la tierra que apenas si se mueve y dice adiós.

11.1.06

Kurt

El ardor interior.
De la boca del estómago a la boca del grito,
del no-me-gusto.
La punta de la lengua es pájaro mutilado.

Este manojo de sismos
no es suyo.
Ha sido arrancado a los pies de la horca de asfalto,
como mandrágora.
Ha proferido un grito en boca de un corazón muerto,
que se exhibe ahora, por cierto,
en la vitrina de alguna tienda escatológica.

Es tiempo de aguaceros,
pero en Seattle sólo cae una llovizna.
El muchacho rubio que escucha, muy adentro,
.................. el tintinear del tiempo, sobre el lago,
es Kurt Cobain.

De un punto en su cabeza surge un árbol.
Y en las ramas,
pájaros en trozos,
dándose las pocas alas, impulsándose uno al otro.

Algo imprecisos, se levantan.

Una alfombra de pedazos y graznidos en el cielo,
es el vuelo.


De La especie está mutando

9.1.06

Strangers in the Night

Tenía unos cuarenta, un saco caqui y el aspecto de un poeta al que apenas por la tarde le ha caído algún dinero. Yo comía algo en una de las bancas y pensaba. Se acercó, eligió mi banca y extendió un diario con la delicadeza de un pergamino. Lo dobló, creo, sin leer línea alguna. Luego dijo que hacía fresco.
No te molestes, ¿pero podría invitarte una copa?
Me hablaba a mí, y no se cómo lo dije, pero no.
Entonces ¿un café?
No hacía fresco. Yo tenía frío y hubiera aceptado el café, pero no.
En todo caso disculpa.
Había dejado la banca. Había dado dos pasos. Luego volvió.
¿Y al cine? ¿Podría invitarte ir al cine?
Discúlpame, pero no.
Atravesó entonces la plaza con las manos en los bolsillos del saco. Al otro extremo de la banca estaba el diario, ya no extendido como un pergamino sino allí, sencillamente, como un arrojo, con el rostro que ponen las cosas que abandonan los hombres cuando ya no les sirven.
Barcelona, 1997

4.1.06

La limpia

:
Le digo que sufro de insomnio, y me pasa por la nuca un huevo. Se detiene en mi espina, la refriega, me retuerzo. Cómo es tu nombre, me pregunta. Oscar, le digo, y que si soy católico. ¿Que si soy católico?, respuesta de a millón. Me animo y le contesto: No. Y el No se queda en el aire, indigestándose, maldito no, fue horrible, aquí era sí. Quiero decir que no soy tan practicante. “Tan practicante”, así corrijo. Hace cara de alivio, aunque no del todo, porque toma fuerza y me azota con las ramas de romero. Por lo menos te sabes el Padre Nuestro, me pregunta. Sí, le digo, el Padre Nuestro. Cierra los ojos, me ordena, y siento contracara un rocío tibio de aguardiente. Me lo extiende a los brazos, dice cosas, al cabello. ¿Ya te diste cuenta de las malas vibras? Asiento. No te dejan dormir las malas vibras. Asiento. Cada noche, contra el insomnio, me dice, vas a tomarte un té de tila y 7 esencias. Tomo nota: "té de tila y 7 esencias". Luego receta acostarme y rezar, sin descanso, unos 10 Padres Nuestros. Al cuarto, me dice, te quedas dormido. / Por Dios que así fue y que la curandera eso me dijo.

3.1.06

:
¿ A poco crees que no vivo como tú ?

¿ Y que no como tú
me estoy muriendo ?


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