:

Como nunca otro año, el 2023 me llevó a la asfixia, y en diversos momentos, con la rutina al cuello, el cuerpo cansado, las ganas rotas, lo lloré, pero igual me acercó cosas nuevas y bellas, como la llegada de una hermosa perrita, Tiza, y la consolidación de mi pequeña familia con Iran. Lo demás, puede volar en pedazos e ir a dar al desagüe de la existencia. Hoy convoco de nuevo a mi ninja interior.

 :

Un día de verdad

van a volver

nuestros muertos,

todos juntos,

en sus piernas,

y a ver qué hacemos.

 :

Qué cadencia

la del verbo

        cabalgar.

 :

Hoy cumple 50 años muerto quien descansa bajo el nombre de Beren en el cementerio de Wolvercote, en Oxford: John Ronald Reuel Tolkien.

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Cada tanto, y de la nada, Doris Lessing me viene a la cabeza: "He estado siempre en el borde, observando, deslizándome hacia la salida; detesto pertenecer".

 :

Qué curioso

que seamos sólo

lo que ya no somos.

 :

Érase una vez

        quizás un día.

Tal vez un hombre.

A lo mejor el fuego.

 :

Pidámosle

al fuego

que vuelva.

 :

Siempre estoy escribiendo

el mismo poema;

distinto,

pero el mismo;

distinto,

pero el mismo.

Como en un círculo

del infierno.

 :

Hoy que ha muerto, me acuerdo de Jorge Edwards evocando los círculos morados que dejaban en la comisura de los labios los vinos baratos que bebía de joven en los prostíbulos, mientras me abría su pasado: la violación que sufrió a los 11 años por parte de un cura infame. "Memorias púdicas no son memorias", me dijo.

 :

Y uno aquí

sentadito

en el fresco,

cigarro

en mano,

esperando

que caiga

el meteoro

en el patio.

:

Ya nos toparemos en los prados,

                                        Alan,

a cielo abierto,

encaminados hacia un nuevo

                             laberinto.

 :

La tarde.

            La carne.

            El semen.

            La sangre.

 :

Ya lo decía Nandino:

¨Yo no sé si es altura o es abismo".

 :

Quién podría sucedernos

cuando nadie,

        ninguno

        ni nada.

:

Estas calles

que son nuestras,

estas plazas.

Estos puentes

peatonales

nuestros.

Estos nuestros

rascacielos

que nos crecen

nuestros 

de los cuerpos.

Las columnas

de humo.

:

Luego uno sale a buscar tus brazos,

tus ojos en los conductores de otros autos,

tus pasos en los cruces vehiculares,

tu espalda firme

            en las bancas de los parques.

:

Me acuerdo de acordarme

y acordarme.

De acordarme 

            y de ir cayendo.

De ir perdiendo en la caída

carne y sangre,

sangre y hueso.

De ir puliendo

            la ausencia.

Hueso y nombre.

:

Alfonsina sólo buscaba

un amor de garra y diente,

que fuera una tormenta.

Y entonces,

            animal cansado,

se le ocurrió que el mar.

:

A lo largo de su trayectoria, Enrique Metinides, leyenda del fotoperiodismo de nota roja, registró miles de sucesos trágicos, entre desastres naturales y accidentes urbanos y carreteros, así como suicidios y crímenes de toda índole, siempre con el ojo de una rara avis entre tanta sed de sangre. Ya en retiro –me dijo un día–, aún sacaba su cámara y, frente al televisor, congelaba escenas de películas sobre Al Capone. Adiós al irremplazable "Niño", singular cronista de la tragedia.

"Una mujer llora por su novio muerto, 

apuñalado en el parque de Chapultepec

mientras se resistía a un asalto" (1985). 

Tomada de www.moma.org

:

A ése que se acerca en balsa firme, a pesar del infernal oleaje, línea recta, entre el relámpago y la noche y la tormenta, como si flotara en aire, le conocen por aquí como Caronte.

 :

Yo me iba a morir

a los 33 y heme aquí

con 10 más encima.

Qué fraude.

:

Apenas cierra los ojos, James Bidgood

se reencuentra con el joven prostituto

que fue Bobby Kendall en Pink Narcissus.

Corre la década de los 60 y el deseo

en su pequeño apartamento neoyorquino

continúa en su sitio,

cada centímetro de filme y carne.